Il est à peine sept heures ce matin de novembre.
J'ouvre les yeux et me glisse hors du lit.
Une clarté particulière envahit la chambre,
Je tire lentement le rideau, ça se confirme.
Elle est au rendez-vous, cette année encore.
Comme pour nous surprendre davantage,
Un peu sournoise, elle est arrivée de nuit.
Profitant de la diversion nocturne
Elle a changé le revêtement sur le patio,
Modifié discrètement l'apparence des arbres,
Enlevé les feuilles mortes sur le terrain
Et recouvert la montagne, derrière la maison,
D'un épais et soyeux tapis blanc immaculé.
La première neige est arrivée.

C'est à la fois nostalgique et féérique.
Chaque année, depuis bien longtemps,
La première neige, attendue ou pas,
Déclenche chez-moi un phénomène étrange.
je revois, tous les ans, ce jeune garçon,
Chaudement habillé: bottes et redingote,
Pantalons, mitaines et tuque de laine.
Je distingue à peine ses yeux bleus
Sous son lourd accoutrement.
Seule une mèche blonde émerge du tricot
Qui entoure son cou, son visage et son front.
Il glisse, bien assis, agrippé à son traineau
Et descend joyeusement la pente.
Il remonte ensuite vivement en courant
Pour arriver en haut avant ses amis
Et être le premier à entreprendre
Une nouvelle descente
Pour profiter au maximum
Des joies de la première neige.